003 - Un court instant sur Terre - Le maquereau

Des trois hommes qui le tabassaient, le plus petit était le plus redoutable. Ses coups mesurés, calculés, dosés à la perfection, portaient et faisaient bien plus mal que les bourrades et tapes brouillonnes des deux autres. Il avait eu bien le temps de les jauger à l'intérieur du bar et d'instinct s'était le plus méfié du petit. Les deux balourds qui l'accompagnaient pesaient peu et n'exhalaient aucune odeur de danger.
Il frappait méthodiquement comme si chacun de ses coups désignait à une invisible assistance de carabins un détail d'anatomie. Nulle haine dans ses yeux. Nul effort dans ses gestes et le souffle calme. Le passage à tabac parfait.
Si ce n'était lui qui se faisait massacrer, il eût applaudi en connaisseur. Depuis qu'il vivait de pain de fesse, il avait appris, lui aussi, à cogner. Cogner ses gagneuses pour les tenir à sa pogne. Les mettre au turf et les traire jusqu'à la dernière goutte. Fallait cogner. A l'ancienne.
Un dernier coup. Il s'abattit sur le trottoir comme une chiffe. Son oeil droit était déjà fermé. Son oeil gauche lui renvoya les détails effrayants des pavés qui couraient jusqu'au boulevard. Le monde comme il ne l'avait jamais vu. Puis rien. Seulement le froid qui le gagnait et le claquement monotone et las des talons aiguille d'une pute qui arpentait le trottoir. Là-bas. Si loin.